AUTO-RETRATO
Às vezes sou um,
às vezes sou outro:
todo mundo é
assim, ou é assado.
Eu, sem fugir à
regra, transgredi.
Fui, ao mesmo
tempo, eu e o outro
-um para dentro,
outro para os outros
mas, confesso,
sou igual a todos
num disfarce que
é a outra face
de uma falsa
dicotomia.
Nem religioso eu
sou, nem romântico ,
muito menos
ideólogo ou assumido
de qualquer
coisa, na minha infidelidade,
falta de fé. E,
no entanto, obstinado
quase otimista
porque realista
-na reversão da
contradição.
Sou um pouco o
Orlando da Virginia Woolf
o Patinho Feio
disfarçado de Dorian Gray.
Li uma montanha
inexpugnável de livros
tentei
reescrevê-los, sem qualquer humildade
subi, letra a
letra, degraus estonteantes
delirantes,
construindo arquiteturas etéreas
no círculo
vicioso das virtualidades banais.
Deveria rasgar
todas as frases deletérias
todas as
imprecações, todas as contrafações
verbais e venais
que produzi – lixo execrável.
Deveria
envergonhar-me de minha falsa polidez
de minha
insensatez, minhas impropriedades
mas sempre tenho
a firmeza dos inseguros
enquanto os
crédulos, os convictos
não resistem às
próprias contradições.
Transgredi mas,
juro, apenas verbalmente.
No mais, sou
casto na minha perversidade.
Sou beato na
minha mais íntima heresia.
E mais
despretensioso do que a minha soberba.
Deu para
entender? Nem Deus pressente
aquela dor que
finjo que deveras sinto
ao plagiar
aquele poeta que nem mesmo venero.
MEU NOME
Antonio, menino,
vamos conversar:
por que foges do castigo, se ele vai te alcançar?
Prá que tanta
rebeldia, socando ponta de faca?
Aonde te levam
estas pernas de caminhar
tantas fugas,
recusas, tanto ensimesmar?
Antonio, menino,
por que blasfemas?
Que te leva ao
prazer do sofrimento
ao pensamento
avesso ou travesso
a contradizer o
sim e a reiterar sempre o não?
De onde vêm
estas idéias de suicídio
enquanto amas
saturado e satisfeito?
Tantas páginas
escreves! Tantas leituras
apressadas,
tanta angústia de ser
tantas perguntas
impossíveis, desejos
sonhos absurdos,
planos inconseqüentes!
Que amigos são
esses que não voltarás a encontrar?
Que lugares tu
buscas que deixarão de existir?
Que amores te
queimam que se vão dissipar?
Que idéias te
movem que logo vais superar?
Acaso essa birra
vale o que a motiva?
Frente a frente,
somos dois desconhecidos
que se negam,
contradizem, se acusam.
Espelho maldito
a revelar o nosso estranhamento.
Não me acuses do
que não fostes capaz!
Nada sou daquilo
que pretendias ser!
Nunca fui amado
tanto quanto querias!
Nem amei tanto
quanto querias que eu amasse...
Antonio, por
favor, reconheça o teu fracasso
e deixa espaço
para eu existir
sem ter que
justificar-me diante de ti!
Deixa eu ser
feliz no meu conformismo
- de achar que
tenho o que mereço
enquanto tu
deliras e deliras!
Por que estragas
o meu sossego tão frágil
azedas a minha
felicidade tão precária?
A partir de hoje
o meu nome é Outro.
|
B ORGES
Para Elga Pérez
Laborde
I
No labirinto dos
espelhos
por caminhos
multiplicados
ao infinito; lá no
fundo
ou no começo.
Onde o tempo e o
espaço
se confundem, porque
coexistem memórias
do olvido.
Em território
ampliado
extensivo, além dos
planos
e altiplanos
sucessivos,
transformados.
Paisagens mutantes,
antes
miragens, talvez
passagens
ou descaminhos entre
tudo
e o nada absoluto.
Lá está aquela
máscara disforme
que encobre uma
outra face
que oculta outras
tantas mais:
metamorfoses.
Desvendamentos,
desvelamentos.
Excertos, estratos,
desconcertos.
Um ser que não mais
existe,
nunca mais.
Ou que existe em
transição.
Um ser de
superfícies, camadas
numa couraça de
resistências
impossíveis.
II
Um ser em que não me
reconheço
que em sendo deixa
de existir
que não tem começo e
nem
princípio(s).
Um ser em
precipício, levitando
sobre os espaços e
os tempos
de um esclarecimento
- o sentimento
do universo.
Num território de
realidades
que seriam
transfigurações
encontro Borges,
onírico, flutuando
entre as palavras.
Ou pelos sentidos,
pressentimentos
pairando sobre mitos
e ruínas
latentes, no sentido
dos sonhos
consentidos.
Referências,
transparências,
transcendências.
Sonhos sonhados
ou ruminados, ou
imaginados,
essências.
Borges confessa: a
realidade
não interessa; sua
visão
perpassa as
tessituras
do fabulário.
Na ceguidade
iluminada
- origem e devenir
das formas -
ele me vê bem além
de mim,
ele se vê.
Eu não consigo
vê-lo, apenas
me aproximo de sua
substância
de símbolos e de
significados
- se isso é
possível.
Ele dialoga com os
mortos
e enxerga além das
evidências
e, negando a própria
existência,
nos descobre.
Pois é de
descobertas e dessassombros
que construímos
nossos espelhos
no labirinto
infinito e imperfeito
das revelações.
Como Dante e seu
Poeta preferido
indo aos epicentros
da condição
humana, às suas
projeções
e representações.
Com Borges, o mago,
o vidente
um pré-socrático, um
demiurgo
um transgressor por
via dos questiona
mentos.
|
Antonio Lisboa Carvalho de
Miranda é maranhense nascido em
5 de agosto de 1940. Membro da Academia de Letras do Distrito Federal, foi
colaborador de revistas e suplementos literários como o Suplemento Dominical do
Jornal do Brasil e também o La Nación (Buenos Aires, Argentina) e
Imagen (Caracas, Venezuela).